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Petite ombre: chronique de la connerie ordinaire

Samedi, 21h50. Je m’apprête à aller voir le " fabuleux destin d’Amélie Poulain " au cinéma, Place de Clichy. La nuit est tombée, la pluie éclabousse les passants, les néons éclaboussent le trottoirs, les gens déambulent et les taxis s’engueulent. Au milieu de l’avenue de Clichy, sur le terre-plein qui séparent les trois voies, une petite ombre tombe. Une ombre un peu plus grande la relève. Elle retombe, désarticulée. De nouveau, son ami la relève. Les passants, indécis, ne savent que faire. Alors ils s’éloignent. Comme dans un cauchemar, la petite ombre continue de tomber, petit tas désarticulé s’accrochant au pare-choc d’une voiture en stationnement. Je suis de l’autre côté de l’avenue. Une éternité se passe avant que le feu ne passe au rouge, et qu’enfin, je puisse traverser. Lorsque je parviens à son niveau, la petite ombre est de nouveau par terre. Quel âge à-t-elle ? Seize, dix-sept, dix-huit ans ? Son visage est très blanc, un piercing lui traverse la lèvre inférieur. Des cheveux noirs, des traits réguliers. Un Jean’s trop large, un petit sac à dos devenu trop lourd. Son ami n’est pas bien vieux, il ne sait pas trop quoi faire. " Je suis désolée ", c’est tout ce qu’elle parvient à lui dire. Mon amie et moi nous arrêtons à sa hauteur. Elle est maintenant assise sur le capot de la voiture blanche. Le temps de nous demander ce que l’on va bien pouvoir faire pour elle, un instant d’inattention, et là voilà de nouveau par terre. Une jeune fille s’est, elle aussi, arrêtée. Elle ramasse le parapluie de la petit ombre. Place de Clichy. Les néons verts d’une pharmacie ouverte la nuit. Je ramasse la petite ombre, traverse la chaussée en espérant que les automobilistes comprendront qu’il y a des choses plus importantes que les feux verts, dans la vie. Ils comprennent. La petite ombre demande où l’on va. Je lui parle de pharmacie. Elle se raidit. Veut marcher toute seule. Alors on parle, un peu. Je lui raconte que ça m’arrive aussi de ne pas bien me tenir sur mes jambes, quand je suis fatigué. Son ami explique qu’elle a peut-être un peu bu. Fatigue, chute de tension, produit ? Qu’est-ce que j’en sais, moi ? Elle dit qu’elle voulait voir Amélie Poulain. Et accepte d’entrer dans la pharmacie, pleine à craquer. Se laisse asseoir sur un tabouret miraculeusement libre. Je passe la barrière du vigile qui regarde la petite ombre sans intérêt, comme on regarde un western à la télé. Je coupe la file, demande du soutien à la pharmacienne, sérieuse, en blouse blanche. Je lui explique l’histoire de la petite ombre. " Oui mais moi, je ne peux rien faire, pas d’acte médicaux sans un médecin, les pompiers ou la police ". La petite ombre n’a pas besoin d’un médecin, d’un pompier ou d’un CRS. Elle a besoin d’un sucre avec un peu d’alcool de menthe, pour commencer. De palabre en palabre, je n’arriverai à rien. Lorsque je reviens, la petite ombre a repris un peu de poil de la bête. Elle se tient toute seule. Remercie. Promet qu’elle va manger un morceau tout de suite. Son ami promet qu’il ne la laissera pas tomber, qu’il la raccompagnera avant de rentrer chez lui. Un peu ennuyés, ils ne veulent pas venir manger chez nous. Ils remercient encore. Ils s’éloignent. Elle tient debout. Je crois qu’ils tiendront leur promesse. Quant à ceux qui ne se sont pas arrêtés, ceux qui auraient filmé s’ils avaient eu un camescope, ceux qui se croient admis à regarder la réalité comme une " reality fiction ", quant à la pharmacienne qui veut appeler les flics et refuse de se séparer d’un sucre arrosé d’alcool de menthe… Je vous dédie mes haut-le-cœur.

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